Soledad Quotes

“En todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en el que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida.”
― Ernesto Sabato, El túnel

“Había estado en la muerte, en efecto, pero había regresado porque no pudo soportar la soledad.”
― Gabriel Garcí­a Márquez, One Hundred Years of Solitude

“Explicar con palabras de este mundo que partió de mí un barco llevándome.”
― Alejandra Pizarnik, Árbol de Diana

“La razón fundamental de mi soledad es que ni siquiera yo sé de qué historia formo parte.”
― Orhan Pamuk, My Name Is Red

“Menos mal
que no morí de los momentos en que
quise morir; que no salté del puente,
ni cubrí las muñecas de sangre, ni
me acosté en los rieles, allá lejos. Menos mal
que no até la cuerda a la viga del techo, ni
compré en la farmacia, con una receta falsa,
una dosis de sueño eterno. Menos mal
que tuve miedo: de los cuchillos, de las alturas, pero
sobre todo de no morir completamente
y quedarme por ahí —aún más perdida que
antes— escrutando sin ver.
Menos mal que el techo fue siempre demasiado alto y yo ridículamente pequeña para la muerte.

Si yo hubiera muerto de uno de esos momentos,
no oiría ahora tu voz, que me llama
mientras escribo este poema, que acaso
no parece, pero es, un poema de amor.”
― Maria do Rosário Pedreira, Y amores imperfectos

“la admiración por el Padre, símbolo de lo cerrado y agresivo, capaz de chingar y abrir, se transparenta en una expresión que empleamos cuando queremos imponer a otro nuestra superioridad: "Yo soy tu padre" […] No es el fundador de un pueblo; no es el patriarca que ejerce la patria protestad; no es rey, juez, jefe de clan. Es el poder, aislado en su misma potencia, sin relación ni compromiso con el mundo exterior. Es la incomunicación pura, la soledad que se devora a sí misma y devora lo que toca. No pertenece a nuestro mundo; no es de nuestra ciudad; no vive en nuestro barrio. Viene de lejos, está lejos siempre. Es el extraño. Es imposible no advertir la semejanza que guarda la figura del "macho" con la del conquistador español. Ése es el modelo –más mítico que real– que rige las representaciones que el pueblo mexicano se ha hecho de los poderosos: caciques, señores feudales, hacendados, políticos, generales, capitanes de industria. Todos ellos son "machos, "chingones".”
― Octavio Paz, The Labyrinth of Solitude and Other Writings

“feliz num mundo próprio de realidades simples”
― Gabriel García Márquez, One Hundred Years of Solitude

“me habia quedado tambien casi por completo sin contactos con quienes anteriormente mehabia permitido confrontaciones, es decir, confrontaciones intelectuales en diálogos y discusiones, de todas esas personas, con mi inmersión cada vez más rigurosa en mi trabajo científico, em había apartado y mantenido alejado cada vez más y, como tuve que comprender de pronto, de la forma más peligrosa y, a partir de un momento determinado, no había tenido ya fuerzas para reanudar todos esos lazos intelectuales necesarios, ciertamente había comprendido de pronto que, sin esos contactos, difícilmente podría avanzar, que sin esos contactosm probablemente, en un plazo previsible, no podría ya pensar, que pronto tampoco podría ya existir, pero me faltaban fuerzas para detener, mediante mi propia inicativa, lo que veía ya que se me acercaba, la atrofia de mi pensamiento producida por el apartamiento voluntariamente provocado, de todas las personas suceptibles de un contacto que excediera del más imprescindible, del llamado vernáculo, simplemente del derivado de las necesidades más apremiantes de la existencia en mi casa y su entorno inmediato, y habían pasado años ya desde que había dejado de mantener correpondencia, totalmente absorbido en mis ciencias, había dejado pasar el momento en que todavía hubiera sido posible reanudar esos contactos y correspondencia abandonados, todos mis esfuerzos en ese sentido habían fracasado siempre, porque en el fondo me habían faltado ya por completo, si no las fuerzas para ello, sí, probablemente, la voluntad de hacerlo, y aunque en realidad había comprendido claramente que el camino que había tomado y había seguido ya durante años no era el verdadero camino, que sólo podía ser un camino hacia el aislamiento total, aislamiento no sólo de mi mente y de mi pensamiento, sino en realidad aislamiento de todo mi ser, de toda mi existencia, siempre espantada ya, de todos modos, por ese aislamiento, no había hecho ya nada para remediarlo, había seguido avanzando siempre por ese camino, aunque siempre horrorizado por su lógica, temiendo continuamente ese camino en el que, sin embargo, no hubiera podido ya dar la vuelta; había previsto ya muy pronto la catástrofe, pero no había podido evitarla y, en realidad, se había producido ya mucho antes de que yo la reconociera como tal. Por un lado, la necesidad de aislarse por amor al trabajo científico es la primera de las necesidades deun intelectual, por otro, sin embargo, el peligro de que ese aislamiento se produzca de una forma demasiado radical que, en fin de cuentas, no tenga ya consecuencias estimulantes como se pretendía, sino inhibidoras e incluso aniquiladoras, en el trabajo intelectual es el mayor de los peligros y, a partir de cierto momento, mi aislamiento del entorno por amor a mi trabajo científico (sobre los anticuerpos) había tenido precisamente esas consecuencias aniquiladoras en mi trabajo científico. La comprensión llega siempre, como había tenido que reconocer en mi mente de la forma más dolorosa, demasiado tarde y sólo queda, si es que queda algo, la desesperación, o sea, la comprensión directa del hecho de que ese estado devastador y, por tanto, intelectual, sentimental y, en fin de cuentas corporalmente devastador, surgido de pronto, no puede cambiarse ya, ni por ningún medio.”
― Thomas Bernhard, Yes

“La desconfianza, el disimulo, la reserva cortés que cierra el paso al extraño, la ironía, todas, en fin, las oscilaciones psíquicas con que al eludir la mirada ajena nos eludimos a nosotros mismos, son rasgos de gente dominada, que teme y que finge frente al señor. Es revelador que nuestra intimidad jamás aflore de manera natural sin el acicate de la fiesta, el alcohol o la muerte. […] Para salir de sí mismo el siervo necesita saltar barreras, embriagarse, olvidar su condición. Vivir a solas, sin testigos. Solamente en la soledad se atreve a ser.”
― Octavio Paz, The Labyrinth of Solitude and Other Writings

“El que tiene mil amigos,
en realidad no tiene ningún amigo.”
― Mouloud Benzadi

“La imagen que nos ofrece México al finalizar el siglo XIX es la de la discordia. Una discordia más profunda que la querella política o la guerra civil, pues consistía en la superposición de formas jurídicas y culturales que no solamente no expresaban a nuestra realidad, sino que la asfixiaban e inmovilizaban. […] Cortados los lazos con el pasado, imposible el diálogo con los Estados Unidos –que sólo hablaban con nosotros el lenguaje de la fuerza o el de los negocios–, inútil la relación con los pueblos de lengua española, encerrados en formas muertas, estábamos reducidos a una imitación unilateral de Francia –que siempre nos ignoró–. ¿Qué nos quedaba? Asfixia y soledad.”
― Octavio Paz, The Labyrinth of Solitude and Other Writings

“La soledad es algo maravilloso (...), por dos motivos: primero porque le permite a un hombre estar consigo mismo; y segundo porque se libra de estar con los demás.”
― Paul Hoffman

“Razas víctimas de un poder extraño cualquiera (los negros norteamericanos por ejemplo), entablan un combate con una realidad concreta. Nosotros en cambio, luchamos con entidades imaginarias, vestigios del pasado y fantasmas engendrados por nosotros mismos. Esos fantasmas y vestigios son reales, el menos para nosotros. […] son intocables e invencibles, ya que no están fuera de nosotros, sino en nosotros mismos. […] el mexicano actual, como se ha visto, puede reducirse a esto: el mexicano no quiere o no se atreve a ser él mismo.”
― Octavio Paz, The Labyrinth of Solitude and Other Writings

“Soy sencillamente, o tal vez debo escribir que fui, un hombre solitario. Puedo pasarme la noche entera frente a un pocillo de café, y si a veces condesciendo a pedir una copita de caña de durazno o un cognac es para no despreciar a mis ocasionales compañeros de mesa. Para que no desconfíen de mí; para que me hablen. He conversado en esos bares con los personajes más extraordinarios de Buenos Aires. Actores fracasados, ex presidiarios, viejas putas en decadencia, infantiles putas en ascenso, poetas que se creían, o quizá eran, genios incomprendidos, tristes homosexuales que venían de una paliza descomunal, violeteras que juraban haber cantado con la Galli Curci o haber sido amantes de Perón.”
― Abelardo Castillo, El espejo que tiembla

“Los mendigos cayeron sobre él como una bandada de insectos, les dio dinero para rescatar su alma del pecado del dinero.”
― Joseph Roth, Hotel Savoy

“Me gusta también el contraste en el que está mi vida, mi vida solitaria, ajetreada y sin afectos, completamente desordenada, con este ambiente familiar y burgués. Me complace respirar en la escalera este olor de quietud, orden, limpieza, decencia y domesticidad, (...) y me complace luego atravesar la puerta de mi cuarto, donde todo eso termina, (...) donde todo libros manuscritos, ideas, está sellado e impregnado por la miseria del solitario, por la miseria del solitario, (...) por el vehemente afán de dotar de un nuevo sentido de la vida del hombre que ha perdido el que tenía.”
― Hermann Hesse, El lobo estepario

“Yo era un joven escritor y quería viajar.

Sabía que durante el camino habría chicas, visiones, de todo; sí, en algún lugar del camino me entregarían la perla.”

En en camino (On The Road)”
― Jack Kerouac

“Solitario, vas por el camino que te lleva a ti mismo. Y tu camino pasa por delante de ti mismo y de tus siete demonios. Serás un hereje para ti mismo, un brujo, un adivino, un tonto, un escéptico, un impío y un villano. Debes desear consumirte en tu propia llama: ¡cómo podrías desear ser nuevo si antes no te hubieras convertido en cenizas!

Solitario, vas por el camino del creador: quieres crearte un dios a partir de tus siete demonios.”
― Federico Nietzsche, Así habló Zarathustra

“Me he rasgado el corazón. Es una moda muy guay. Todos lo llevan. Antes, cuando se lo veía a los demás, pensaba que estaban rotos. Y la gente rota, cuanto más lejos, mejor, ya se sabe. Todo siempre perfecto, es mi norma. Pero luego, la verdad es que me fui sintiendo sola.”
― Nelia Higueras Escoda, Creces, vives regu y luego… te mueres

“Es cierto, puesto que estamos hechos de tal manera que comparamos todo con nosotros mismos, y a nosotros mismos con todo, resulta que la felicidad o la miseria están en los objetos con los que nos relacionamos y no hay nada más peligroso que la soledad.”
― Goethe W Johan, The Sorrows of Young Werther

“En mis días sobrios, mis acciones van en dirección contraria innumerables veces por donde quiero caminar, más que las veces en las que me he embriagado y mi caos con las palabras tiene aquel camuflaje que el alcohol otorga con balbuceos sin sentido ahogados en un fuerte sentimiento etílico. Pidiéndo implícitamente, a ti, que me auxilies en algún punto antes de retirarme del mismo suelo en el que nos encontramos. Tengo miedo a dónde iré después de nuestro encuentro pecador y sin suficiente recolección de eventos. Pero más miedo he tenido, en sobriedad, atemorizado de a dónde me guían mis torpes pasos y esta sofocación propia que mi cerebro le ordena a mis manos débiles atacar a su propio cascarón.”
― Eliot Lira

“Que ninguna mujer te crea,
y existas solo,
navidad solo,
año nuevo solo,
cumpleaños solo,
veranos solo,
solo, sin nadie, a solas con tu reflejo,
que tu veneno muera contigo,
que mueras como un dios sin iglesia,
como una superstición marchita.”
― Ana Cerezuela, La rabia

“No había que lamentar nada del pasado . Era de lamentar lo de ahora, lo de hoy, todas estas horas y días que yo iba perdiendo, que yo en mi soledad iba sufriendo, que ya no traían ni dones agradables ni conmociones profundas. Pero gracias a Dios, no dejaba también de haber excepciones: aveces, aunque raras , había tambien horas que traían hondas sacudidas y dones divinos, horas demoledoras, que a mí, extraviado, volvían a transportarme junto al palpitante corazón del mundo.”
― Hermann Hesse

“Quizá era eso lo peor de todo (...), no tener a nadie con quien compartir los recuerdos.”
― Rosamunde Pilcher, Winter Solstice

“A veces, añorar un abrazo se convierte en un recordatorio de la calidez de la conexión humana, mientras que disfrutar de la soledad nos enseña a encontrar consuelo en nuestra propia compañía; ambos son aprendizajes que enriquecen el alma.”
― Jasmina Alexander, NATURALMENTE HUMANA: Dejando huellas (Decir Lo Que Se Piensa)

“—Estaba pensando en aquel día en que Sam Hamilton, tú y yo tuvimos una larga discusión por una palabra —dijo Adam—. ¿Cuál era esa palabra?

—Ah, sí. Esa palabra era timshel.

—Timshel… Y tú dijiste…

—Yo dije que en esa palabra se encerraba la grandeza de un hombre, si es que él quería aprovecharla.

—Recuerdo que eso le causó un gran placer a Sam Hamilton.

—Hizo que se sintiese libre —dijo Lee—. Le concedió el derecho de ser un hombre diferente de todos los demás.

—Eso significa la soledad.

—Todas las cosas grandes y preciosas son solitarias.

—Dime otra vez cuál era esa palabra.

—Timshel… Tú podrás.”
― John Steinbeck, East of Eden

“Ven y te diré qué grande es mi soledad.
Y esta soledad, que nunca había podido prever la nocturna
irrupción de tu presencia,
es lo propio del amor.”
― Sohrab Sepehri

“La inactividad induce a pensar, y los pensamientos pueden resultar peligrosos, como cualquiera que viva solo entenderá enseguida.”
― Paul Auster, The Brooklyn Follies

“No debieron ponerle nombre a los tiempos, de esa forma asumimos que hay etapas que murieron en nosotros.
- SIGUEN VIVAS.”
― Ann Katan, Océano: no debí escribir esto

“Me escuchó con ese don que tenía para hacerlo. Así era Perry Gahalowood: la clase de individuo que, en cuanto yo aspiraba a hablar de algo, aparecía como por arte de magia. El que te escucha con atención sin juzgarte nunca. Al que pude decirle que me sentía desesperadamente solo. Millones de personas se dormían conmigo, pero yo me despertaba sin nadie.”
― Joël Dicker, The Alaska Sanders Affair